В начале сентября знакомый директор пригласил меня в одну из школ на творческую встречу с восьмыми классами. К встрече я подготовился, потому шёл уверенно, без нервозности, но когда увидел школьников – обомлел. В голове тут же зазвучал рефрен Цоя: «Уууу, восьмиклассница…»

Передо мной сидели женщины. Взрослые, потрёпанные обстоятельствами женщины. Они хоть и находились за партами, но ощущение складывалось такое, будто в ночном клубе проводят кастинг; танцовщицы вот-вот начнут раздеваться.

... Читать дальше »